(Foto colhida na Web)

      Fosse a tua mão

      a acariciar o poema

      com que te celebro,

      eu versejaria em todos

      os (dias) pares

      e em noites e bares e lares e altares

      rimando métrica e emoção.

      Mas não...

      Tu tinhas que se deixar

      sem tato, preso dentro de ti;

      e eu tinha que fragmentar meu verso

      à espera da emoção que não vivi...

      Triste fato – se tudo é inerte aqui.

      Quão desnecessária é a poesia em mim

      : tão fugaz e alada

      que nem te tira dessa tua letargia.

      Quão inúteis são as tuas mãos assim

      : tão a(lge)madas...

      e nem podem se render à minha poesia.

     (Foto colhida na Web)

      a minha carne, viva, no teu falo. pressão e exatidão. e um ritmo que cala e consente tudo. tu, quase mudo; quase calada, eu. e o nosso amor se faz entre silêncios e certezas. um olhar, um toque, e nada mais existe...  e meu corpo persiste no teu, e teu corpo se embala no meu. cadência. química, cheiro e pele. tua grandeza invadindo minha pequenez e rasgando todo e qualquer pudor, sem dor. indecente desejo, este que nos habita e nos palpita. a marca do teu amor expressa entre as minhas pernas; meu quadril levitando ao teu encontro. desejo excelso e poderoso. sublime. a fronteira do conhecido sendo transposta pelos teus dedos nos meus entres; os limites do teu corpo sólido sendo delineados pelos meus lábios, aqueles... que te tragam e consomem e sugam e engolem toda a tua vontade de nós. contrações minhas, explosões tuas. e um salpicar de estrelas nos olhos, fogos dos teus artifícios em mim. eu, perfeita, total, completa e absolutamente arrebatada pelo teu verbo, porque cada vez mais, me conjugas;  porque a cada noite, me embalas; porque a cada manhã, me reinventas; porque a cada morte, me ressuscitas; porque a cada grito - meu - me calas; porque a cada gozo, me amas; porque a cada dia te preciso mais e além; porque é assim que eu deveria te ter; e porque é assim que tudo deveria ser.